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| La cueva naranja de la calabaza |
Frenazo, portazo, el roce de varias bolsas... Sí, Fifí estaba a punto de llamar a la puerta.
─¡¡Hola!! ─gritó antes de pegar su dedo índice durante más de un minuto en el timbre.
Abrí con dolor de oídos. Fifí entró con su paso firme, su silicona bien posicionada y embutida en un traje de cuero naranja.
─Nena, ¿por qué me miras así?
─Ejque me haj sorgprendigo tuj trajje. Muj cantojso.
─¿Pero en qué idioma me hablas? No te entiendo. ¿Qué te ocurre?
─Alergia.
─¿En estas fechas?
─Ung momengto ─corrí al baño, me disparé el spray de la nariz para diluir mi rinitis, un chute de ventolín y un poco de colirio en los ojos─. En esta época florecen las acacias y me matan.
─¿Y cuáles son las acacias? Ay, nena, que yo de plantas y esas tonterías que te gustan a ti no sé nada.
─Las mimosas, esos árboles que ahora lucen sus flores amarillas o blancas.
─Ah, ya sé cuáles son, lo que aprendo contigo. Bueno, qué me dices de mi traje, ¿te gusta?
─Es muy chillón.
─Nena, qué hortera eres, este año el color de moda es el naranja y ya sabes que yo siempre voy a la última.
─Y yo.
─¿Que tú vas a la moda? Venga ya, si siempre vistes con trapillos.
─Pero estoy haciendo una crema de calabaza para chuparse los dedos.
─¿Y qué tiene que ver eso con la moda?
─Que la calabaza es naranja, el color de moda.
─¡Qué tonta eres! No sé cómo te aguanto.
─Calla, Fifí, que el mérito es mío.
